Cat Girl Without Salad: Amuse - Bouche

Кто сказал, что охоту за головами нельзя превратить в цирковое шоу? Ты прыгаешь, стреляешь, а вокруг — какофония пиксельных взрывов и металлический привкус пуль на языке.

Девочка-кошечка. Улыбка как у чеширского кота, но в руках — не клубок, а пушка, которая жужжит, как разъяренный шершень. Картриджи с играми валяются под ногами, хрустят под ботинками, словно осенние листья. Соберешь один — и вот уже в пальцах пульсирует что-то новое: то головоломка, выворачивающая мозг наизнанку, то внезапный футбольный мяч, бьющий врагов в переносицу.

Враги. Каждый — как галлюцинация после бессонной ночи: розовые слизни с ритм-игры в глазах, синие роботы, пахнущие перегоревшими микросхемами. Их атаки — это танец, где ты то ли зритель, то ли следующая жертва. Успеешь ли поймать ритм?

А потом — боссы. Многофазовые, многослойные, как луковица из кошмаров. Один похож на помесь тостера и оперной дивы, другой материализуется из облака запаха жженого попкорна... И все это время кто-то болтает у тебя в ухе — шутки про космос, про коров (да-да), про то, что ты уже мертв и просто еще не понял этого.

Ты умираешь. Часто. Но каждый раз возвращаешься — потому что здесь даже поражение звучит как диссонансный аккорд на расстроенной гитаре... и это чертовски приятно.