The Last Cowboy

Пыль въедается в глаза, а солнце жарит так, будто хочет выжечь последние следы жизни. Ты — Джек Джонсон, и твой мир теперь состоит из трех вещей: револьвера на бедре, стада, которое мычит за спиной, и этих... существ. Они не шевелятся, пока не почуют запах страха. А он тут витает повсюду — густой, как дым от сгоревшего ранчо.

Город встретил тебя гробовой тишиной. Скрип флюгера, шорох перекати-поля — и больше ничего. Даже мухи замолчали. Но ты же знаешь, что это значит. Они здесь. Спрятались в тени салунов, заползли в колодцы, застыли посреди улицы, притворившись трупами... Пока не начнется охота.

Оружие? Да хоть пушку найди — если не попадешь между глаз, патроны лишь разозлят их. Вот тот долговязый с кожей как мокрая бумага — бьет издалека, хлещет кислотной слизью. А эти коротыши в провалившихся грудных клетках... Чуешь, как пахнет гнилым мясом, когда они бегут? Не дай им запрыгнуть на спину.

Орел кружит выше — черная точка против кровавого неба. Уронил ящик с патронами прямо в кактусы... Спасибо, приятель.

А потом приходят *они*. Те самые. Скелеты в ковбойских шляпах, с револьверами вместо пальцев. Стреляют без промаха. Ты уворачиваешься, чувствуя, как пули срывают прядь волос... Или это ветер? В этой пустоше уже не разберешь.

Главное — коровы. Всегда главное. Если они мычат — ты еще жив.