Malebolgia

Темные коридоры впитывают свет факелов, как промокашка чернила. Ты идешь медленно — слишком медленно — но спешить здесь смерти подобно. Каждый шаг отдается эхом в ребрах, а воздух пахнет ржавчиной и тем, что когда-то было кожей.

Сир Леопольд продал душу. Теперь его замок — лабиринт из костей и раскаяния. Знакомо? Дьявол всегда берет сдачу в монетах из плоти.

День сменяет ночь, и стены начинают шептаться. Ночью тени оживают: они не просто бьют — они *помнят* твои прошлые ошибки. А ты помнишь, как пахнет страх, когда он стекает по спине ледяной каплей?

Щит скрипит под ударами, меч дрожит в руках. Эти твари не умирают — они просто ждут, пока ты отвернешься. Боссы? Они смотрят на тебя пустыми глазницами и смеются хриплым смехом пьяного палача. Ключи у них в кишках.

Рудименты… теплые, липкие, пульсирующие в ладони. Глотаешь — и на миг кажется, будто сердце бьется громче. Но цена знакома: с каждым глотком ты чуть меньше человек.

Умрешь — и проснешься у входа. Опять. Стены запоминают твои трупы. А музыка… она не играет, она *ползет* по позвоночнику скрипичными струнами.

Ты точно хочешь открыть следующую дверь?