Days of Doom

Песок скрипит на зубах, а ветер шепчет одно: *выжить*. Ты не ведешь группу — ты тащишь ее, как рваный рюкзак с дырявым дном. Каждый шаг оставляет след в пепле, но завтра его уже сдует.

Припасы? Их никогда не хватает. Воды — ровно столько, чтобы облизывать потрескавшиеся губы. Патроны считаешь поштучно, будто это золотые монеты. А потом находишь брошенный грузовик… и понимаешь, что внутри кто-то есть. Шорох кожи по металлу, запах гниющей плоти — теперь это твоя проблема.

Фракции? Они не воюют — они грызутся, как псы над костью. Одни предлагают союз, но их глаза бегают в сторону твоего последнего пайка. Другие стреляют без предупреждения, и тогда приходится выбирать: бежать или хоронить своих. Кого-то.

Бой — это не хаос, а холодная математика. Шаг влево, выстрел, крик раненого за спиной. Способности героев сплетаются в узлы: один поджигает, другой толкает врага прямо в пламя… Красиво? Нет. Эффективно? Да. Но потом оказывается, что огонь перекинулся на склад с медикаментами.

А эти «моральные дилеммы»… Стоит ли отдать ребенка бандитам в обмен на безопасный проход? Они обещают не трогать группу. Но пальцы сами сжимают ствол — потому что знаешь: слово здесь ничего не стоит.

Здесь нет правильных решений. Есть те, после которых можешь спать. Или не можешь.