EMPYRE: Dukes of the Far Frontier

Город висит на стальных клыках роботов-меканикалов, а внизу — Америка, которая сгнила заживо. Наводнения вымывают из земли трупы прошлого века, а болотная плесень шепчет что-то на языке разлагающихся нервов. Хочешь спастись? Билет в небо — твой единственный шанс. Но его уже вырвали у тебя из рук вместе с клочьями кожи…

Ты падаешь вниз, в мир, где наука пахнет перегоревшим маслом и кровью. Где профессора в цилиндрах стреляют из энергетических револьверов, а бандиты торгуют семенами растений, прорастающих сквозь глазницы. Здесь каждый твой выбор оставляет шрам — даже редактор персонажа не даст тебе просто так накинуть очки силы без цены: за каждую удачу придётся откусить кусок себя.

Бои начинаются внезапно — хруст костей под сапогом, свист пара в трубах, и вот уже земля под ногами становится шахматной доской. Ты дирижируешь смертью в замедленном ритме: приказ — пауза — хриплый вдох перед выстрелом. Спутники? Они как шестерёнки в твоих руках: смажешь одну — механизм захрипит.

А этот запах… Медь, гарь и что-то сладковатое — то ли консервированные персики из последнего убежища, то ли гной из ран зомбированных фермеров. Помнишь, как в первой части волны лизали каменные стены? Теперь они стали выше. И голоднее.