Death Trash

Песок хрустит под ботинками, пропитанный чем-то липким — то ли кровью, то ли старым машинным маслом. Ты идешь по пустыне, где ржавые башни торчат из земли, как сломанные зубы, а на горизонте мерцает город-призрак. В кармане скрипит самодельный пистолет, в животе урчит голод, а в голове — голоса.

Кто-то назовет это свободой.

Здесь можно драться, стрелять, прятаться в тени развалин или просто плеваться ядом — если заранее проглотил нужную гадость. Мир не прощает ошибок, но и не наказывает за странности. Поговори с местным торговцем, и он предложит тебе мясо неизвестного происхождения… или себя. Укради у него кошелек — если уверен, что пальцы не дрогнут.

Барная стойка липнет к локтям, воздух густой от перегара и чего-то кислого. За углом кого-то рвет. Ты делаешь глоток — и понимаешь, что это была ошибка. Кишечник скручивает в узел, но через боль видишь: в углу сидит что-то в кожаном плаще и шепчется с собственным пистолетом.

А потом — пустыня снова. Ветер воет в проводах, песок забивается в ствол. На карте мерцают точки: город-ульй с людьми-насекомыми, подземелье из плоти и шестеренок, лагерь панков, которые поклоняются взрывчатке. Выбираешь дорогу — и она меняет все.

Или ничего.

В конце концов ты доберешься до Оракула… если выживешь. Его голова трещит по швам, глаза плавают в темноте. Он скажет то, что ты уже знаешь: мир прогнил насквозь. Но твой выбор — нож, который может разрезать гнойник… или воткнуть его себе в горло.