Dictators: No Peace Countryballs

Крошечные шарики с флагами, липкие от пота и пороха, катятся по карте, оставляя за собой пятна крови и пепла. Ты выбираешь одного диктатора — и вот уже его дыхание горячее в твоём ухе, а пальцы сжимают рукоять пистолета. Маленькая страна? Значит, золото сочится из казны как песок сквозь пальцы, а солдаты рождаются реже, чем дождь в пустыне.

Торгуй. Воюй. Предавай. Заводы гудят, как голодные звери, перемалывая ресурсы в монеты — но разве насытишь их? Каждый союзник лишь ждёт момента, чтобы вонзить нож в спину… или получить его первым.

Слышишь этот скрежет металла? Это границы ломаются под напором твоих танков. Один фронт, два, пять — мир трещит по швам, как перезревший плод. А потом тишина. Только ветер гуляет по пустым городам, где когда-то отказывались подписать твой «договор».

Но кто считал цену? Война пахнет бензином и пережаренным мясом… а победа — ничем.