Mechajammer

Ты просыпаешься в подвале, где пахнет ржавой водой и перегоревшими чипами. Где-то капает конденсат с труб, а сквозь щели в стенах пробивается синеватый свет неоновых вывесок. Это не тюрьма — но разница лишь в том, что здесь решетки невидимы.

Город давит. Бетонные стены шепчут сплетни, которые можно продать за пару кредитов или обменять на пистолетный патрон. Твоя команда — сборище отбросов с грязными биографиями: киборг-наркоман, бывший охранник с имплантом вместо совести, хакерша, у которой дрожат пальцы от передозировки стимуляторов. Они не герои. Просто хотят сбежать.

Каждый шаг здесь — риск. Шуршание кожаного плаща за углом, щелчок предохранителя, липкий след чьей-то крови на мостовой. Можно подкрасться и перерезать глотку. Или подкупить того, кто сделает это за тебя. А может, просто шепнуть нужное слово нужному уху… и наблюдать, как синдикат сам себя разрывает изнутри.

Ты собираешь их страхи как патроны. Запах озона от разряда электрошокера, скрип протезов усталого наемника, привкус железа во рту после удара в челюсть — все это валюта в мире, где доверие гниет быстрее трупов.

Выбор? Он иллюзия. Но если прислушаться к гулу трансформаторов на крыше, к шипению пара из треснувших труб… иногда кажется, что город сам подсказывает путь. Или это просто шум в твоей голове после очередной дозы?