The Dame Was Loaded

Ты засыпаешь в кресле под треск радиоприемника, а просыпаешься в шкуре Скотта Энджера — частного сыщика с похмельем и неоплаченными счетами. Клиентка пахнет жасмином и ложью, ее голос царапает барабанные перепонки, как игла на пластинке: *найди моего брата*. И вот ты уже тонешь в этом деле, как в дешевом виски.

Каждый шаг оставляет след — отпечаток пальца на стакане, смятая пачка сигарет в пепельнице. Тридцать лиц мелькают перед тобой: одни скользят взглядом, другие давят ладонью на твою грудь. Кто-то всегда врет. Даже стены здесь шепчут, если приложить ухо к обоям, пропитанным табачным дымом...

Выбираешь направо — натыкаешься на труп. Налево — на ящик с деньгами, которые обжигают пальцы. Девять концовок, но ни одной *правильной*. Ты копаешь глубже, а земля осыпается за спиной.

Фотографии на столе дрожат от сквозняка. Запах пороха смешивается с духами той самой женщины — она все ближе, слишком близко. А может, это ты сам подходишь к краю?

Где-то хлопает дверь. Где-то щелкает курок. Ты можешь не успеть. Или — можешь решить, что не хочешь успевать...