Aluminium

Ты зажмуриваешься — и мир сжимается до узкого коридора, где стены дышат холодом полированного металла. Руки перед лицом чужие, будто приваренные к тебе вчера: пальцы сгибаются с легким скрипом, ладони пахнут озоном после выстрела.

Мишени вырастают из ниоткуда — угловатые, резкие, как осколки снарядов. Они не ждут. Ты стреляешь навскидку, и эхо выстрела разбивается о прямоугольные грани туннеля… а потом снова тишина, прерываемая только гулом таймера за спиной.

Бежишь. Ноги скользят по полу, который то наклоняется, то уходит вверх — но остановиться нельзя. Эти кубы-ловушки появляются внезапно: один неверный шаг, и ты теряешь секунды, а их и так мало.

Сколько раз можно начинать сначала? Мир каждый раз собирается заново, как пазл в руках ребенка — непредсказуемо, с колючими краями. Тысяча попыток, и все равно в следующий раз мишень выскочит слева, а не справа… или из-под ног?

Здесь нет воздуха — только ритм: шаг, прицел, выстрел. Пальцы немеют от напряжения, но ты не чувствуешь усталости — только пульс в висках и холодный пот на шее. Успеешь ли?