BeachHead

Песок хрустит на зубах, смешиваясь с гарью от дымящихся развалин. Ты — последний рубеж. Та самая стена, о которую должны разбиться волны. Слышишь этот гул? Не техники… это дыхание Армии Смерти, ровное и безразличное, как шелест савана.

Они идут. Снова. И ты чувствуешь холодный пот на спине, пока пальцы сами находят спусковой крюсток турели. Каждый выстрел отдается в костях, а взрыв оставляет на языке привкус расплавленного металла и чего-то… кислотного.

Здесь всем заправляет он. Муссо-Хан. Его имя здесь не произносят вслух, его ощущают — как сжатый кулак на горле всего мира. Разве не иронично? Ты стоишь насмерть, а где-то там, в тылу, кипит жизнь. Местный рынок. Спекулянты с горящими глазами предлагают тебе усиления за трофейные чипы… и ты продаешь. Потому что завтра им снова понадобятся пушки, а не цветы.

Ночь сменяет день, и от этого только страшнее. Темнота наполняется багровыми всполохами выстрелов, а утром приходится различать врага в слепящем солнце. Осколки бетона впиваются в кожу, а ударная волна от близкого разрыва оглушает, заставляя сердце биться в горле.

Ты учишься. Не просто стрелять — чувствовать. Комбинации карт способностей… это не сухие инструкции. Это узор, который ты выжигаешь на своей собственной нервной системе. Одна ошибка, одна неверная сборка — и вот уже стальные гусеницы вдавливают в землю обломки твоего командного пункта.

Получаешь очки опыта, открываешь новые пути разрушения… а потом смотришь на экран торгов и понимаешь: битву за линией фронта выигрывает не тот, кто метче стреляет, а тот, кто умнее считает.

Каждая волна — это новый ребус, отпечатанный на твоих веках. Успеешь перезарядиться? Хватит ресурсов на установку мины? Или снова придется гадать по треску эфира, откуда придет следующий удар…

От тебя здесь зависит всё. Абсолютно всё. И это знание — тяжелее любого оружия.