Motte Island

Ты идешь по следам сестры — сквозь ржавый скрип фонаря, липкий запах гнили и шепот ветра в разбитых окнах. Остров не отпускает. Каждый шаг вязнет в песке, как в холодной каше, а тени цепляются за подол куртки...

Бита тяжелеет в руке после третьего черепа. Топор оставляет на дверных косяках зарубки — метки для себя или для них? Патроны на вес золота, но иногда проще выстрелить: грохот дроби разрывает тишину, и на секунду кажется, что ты снова человек.

Некоторые двери открываются только после головоломок — крутишь шестерни, ловишь ритм, а в ушах стучит кровь. Другие распахиваются от удара ногой.

А потом внезапно — мини-игра: вдруг оказываешься за рулем старого грузовика, давишь монстров колесами, или целишься из пистолета в мишени, которые слишком похожи на живых...

Разговоры с местными обжигают горло, как плохой виски. Они знают больше, чем говорят. Их глаза скользят по твоим рукам — проверяют, нет ли крови под ногтями?

Четыре часа бега по коридорам памяти. Пять концовок — но разве хоть одна из них твоя?