BL00

Голубой паренек в цилиндре — и сразу понятно, что спокойной жизни не видать. Его остров теперь пахнет гарью и смазкой, а вместо птиц — жужжание дронов. Ты бежишь. Не потому что хочешь, а потому что эти стены сами движутся навстречу, выталкивая тебя вперёд сквозь лабиринты из стали и неоновых всполохов.

Бустеры врезаются в рёбра ландшафта — толкают тебя так резко, что зубы стучат. А эти чертовы самонаводящиеся пушки... Слышишь, как они щёлкают, прежде чем выплюнуть заряд? Придётся крутиться, бить наотмашь, чувствовать, как удары отдаются в костяшках.

Ключи. Маленькие, холодные, с едва уловимым гудением. Каждый — как кусочек чужой памяти. Соберёшь достаточно — и двери распахнутся, но куда? То ли в джунгли из проводов, то ли в пустыню, где песок скрипит под ботами как наждак.

А ещё костюмы... Кто-то же их разбрасывает по углам, будто обглоданные конфетные обёртки. Одни жгут кожу статикой, другие прилипают к телу как вторая плёнка. И да — они меняют всё: способ биться, скорость, даже то, как звучат твои шаги.

Боссы — отдельная история. Один ревёт так, что дрожат колени. Другой оставляет после себя сладковатый запах перегоревших схем. И каждый раз ты думаешь: неужели это я только что перепрыгнул через собственный страх?

Потом находишь других. Они прячутся в тупиках или за зеркальными поверхностями — смотришь, а там кто-то... почти как ты. Только с другим цветом глаз и странными шрамами на руках. Разблокируешь — и мир снова переворачивается.

А потом опять бежишь...