C.Y.S.M.A.

Ты застрял в теле того, кто забыл, как выглядит солнце. Лабиринт обнимает тебя слишком плотно — стены дышат сыростью, потрескивают под кожей, будто кости старых зданий. Каждый шаг отзывается липким эхом: вот хруст ветки под ботинком, вот шепот чего-то, что ты не успеваешь разглядеть.

Фонарик вырывает из тьмы клочья пространства — рваные, ненадежные. То облупленные трубы, то пятно плесени, то тень, которая дернулась не туда. Ты собираешь тряпки, батарейки, ржавые ключи; они теплые на ощупь, будто только что выпали из чьих-то рук.

Смерть здесь не точка, а петля. Ты чувствуешь ее заранее — холодок в животе, когда понимаешь: вот этот поворот уже видел. Но в этот раз попробуешь иначе: размажешь грязь на стене меткой, оставишь патрон на перекрестке… А потом снова услышишь тот звук. Скрип. Ближе.

Секрет? Он прячется не в углах, а между твоими ребрами. Может быть, если перестанешь считать удары сердца и прислушаешься к тому, как скрипит дверь в темноте… Но кто сказал, что двери здесь вообще ведут наружу?

Звуки нарастают волнами — то шелест, то стук. Музыка вплетается в шум так искусно, что ты не поймешь: это скрипка за кадром или ветер в трубах? А может, просто кровь стучит в висках.

Ты умрешь. Много раз. Потом встанешь и пойдешь снова — потому что конец должен быть где-то здесь. Или это только начало?