Wild Legion

Ты чувствуешь запах дыма еще до того, как замечаешь горящие деревья. Кости хрустят под сапогами — не все успели убежать. Здесь выживают только те, кто умеет держать клинок в одной руке, а огненную руну — в другой. Орки? Да, их много. Но попробуй объяснить это своему желудку, когда он сжимается в узле при первом рыке дракона за спиной...

Днем мир почти безобиден. Почти. Собираешь грибы с ядовитыми спорами, ломаешь синие кристаллы, которые обжигают пальцы даже через перчатки. А потом — башня. Твоя. Ее холодные камни дрожат под ладонью, будто предчувствуя закат.

Ночь разрывает тишину топотом сотни копыт. Орки не спят. Они чуют страх сквозь стены, как гниль сквозь кожу. Эти башни, что ты строил весь день из слепящего на солнце мрамора — они теперь просто мишени. Хруст костяных амулетов на шеях врагов, липкая кровь на ступенях... А где-то между этим — лисенок с перебитой лапой, который тащит в зубах твой потерянный кинжал.

Синергии — вот что склеивает этот хаос. Поймаешь ритм — и вдруг понимаешь: ледяной щит + взрывчатая стрела = орки летят кусками, пахнущими жареным мясом. Пропустишь момент — и уже твои волосы слипаются от собственной крови...

А потом снова рассвет. Тишина, прерываемая только кашлем раненого медведя-компаньона (он научился открывать сундуки носом). Ты чинишь ловушки, зная: сегодня ночью их будет больше. Всегда больше...