Cast Out Colony

Дрожь в пальцах от очередного залпа, липкий пот на висках — а в углу экрана уже пульсирует значок: колония голодает. Ты не просто уворачиваешься от пуль, ты разрываешься между боем и этим проклятым складом ресурсов, где доски пахнут свежей смолой, а цифры зерна тают на глазах.

Каждый залп — это не только выстрелы. Это треск ломающихся баррикад, вонь пороха, смешанная с дымом кузницы. Ты строишь. Нет, ты *врастаешь* в этот город, чувствуешь, как его стены становятся продолжением твоего скина — кирпич за кирпичом, пока не начнешь слышать шепот новых жителей за спиной. Они ждут еды. Защиты. А ты? Ты мечешься между яростью ближнего боя и холодным расчетом: расширять фермы или впихнуть еще одну оборонительную башню в и без того тесный периметр...

Проходил уже десяток раз — и все равно каждый раз город вырастает кривым, как подбитый зверь. То улицы петляют, как кишки, то арсенал торчит посреди площади, будто сломанный зуб. Но когда после волны врагов находишь в кармане новый чертеж... Это щекочет в груди.

А потом — опять в бой. Тело помнит ритм: рывок, выстрел, перекат. Но теперь за спиной уже не пустота — там гудят печи, скрипят журавли колодцев. Или не гудят? Может, ты опять просчитался...

Смешно: чем больше город, тем острее чувствуешь его боль. Каждая атака отдается где-то под ребрами — особенно если забыл поставить турель на северном участке. Опять.

Здесь прогресс — не сухие цифры. Это когда после ночи безумного стройматериала вдруг осознаешь: теперь твои пули горят. Буквально. Потому что какой-то чудак в рваном плаще наконец достроил свою лабораторию среди свинарников...