Dead to Rights

Город впивается в кожу запахом бензина и пороха. Ты — Джек Слэйт. Не полицейский уже, нет. Просто кулаки, пистолет и пустота там, где раньше билось что-то человеческое.

Они убили отца. Размазали по асфальту, как дешевый бургер в забегаловке. Теперь закон — это твои сломанные костяшки, ствол, утыкающийся в ребра якудзы, хруст хрящей под ботинком.

Тень рычит за спиной. Не собака — твое второе «я», черное и безжалостное.

Боевка? Представь, как гвоздь входит в доску. Вот так же резко, с визгом металла и хлюпаньем плоти. Гонконгские боевики встречаются с грязными подворотнями Грант-Сити: ты летишь через прилавок, стекло режет ладони, а пули жужжат, как пчелы… но медленнее. Да, буллет-тайм здесь не для красоты — чтобы чувствовать, как адреналин густеет в жилах.

Гейши с ножами в рукавах. Плотники — да не те, что табуретки мастерили в детстве у деда. Город давит бетонными глотками переулков, клубы задыхаются в неоновом дыму… а ты идешь сквозь это все, оставляя за собой мокрый след из гильз и зубов.

Кто-то скажет: «слишком». Но разве можно отмерить ровно столько ярости, чтобы сквозь нее пробилась справедливость?