Postal 2: Apocalypse Weekend

Город пахнет бензином и мочой. Ты снова здесь, с кувалдой в руках — она тяжелая, как невысказанные мысли. Вчера ты размазывал по асфальту бешеных коров, завтра, может, понадобится доставить кому-то слона… или собрать фейерверки из оторванных конечностей.

Полицейские? Они просто мишени в униформе. Никаких арестов — только свинцовые аргументы и хриплые крики. А вот зомби… их стоны липнут к барабанным перепонкам, как жвачка к подошве.

Твой пес Чамп скулит где-то за ржавой оградой приюта. Жена уже уехала — ее чемодан оставил на полу багровый след. Винс Дези сует тебе мастер-диск, его пальцы дрожат, будно он только что трогал оголенный провод.

Можешь мочиться на всех подряд. На старушку у почты, на террористов в камуфляже, даже на того идиота Фрода Хогслопа… если успеешь, пока он не взорвется в кровавом фейерверке.

Лоуэр-Парадайз трещит по швам: больница с вырванными дверьми, военная база, где пахнет порохом и гниющими ранами. А еще этот чертов мост — каждый шаг по нему отдается металлическим скрежетом в зубах.

Ты идешь по улице, коса волочится за тобой, оставляя царапины на асфальте. Кто-то кричит. Кто-то стреляет. Ты даже не помнишь, какое сегодня задание… но это неважно. Главное — чтобы счетчик неубитых оставался на нуле.