Blood

Гробница хрустнула под весом сапога, и вот он уже сжимает в пальцах ржавые зубья вил — холодный металл въедается в ладонь, будто напоминая: ты снова жив, и теперь они все умрут.

Ты помнишь этот момент? Когда тьма в груди гуще порохового дыма, а каждый выстрел — не просто звук, а хриплое освобождение. Здесь не стреляют. Здесь режут, взрывают, поджаривают врагов сигнальным пистолетом, чтобы их вопли смешивались с треском горящей плоти.

Культисты шепчут молитвы, но их бог — всего лишь червь, раздувшийся от чужой веры. Ты видел его глаза — липкие, как испорченный мед. И теперь эти фанатики бегут на тебя с криками, а ты... ты просто выбираешь, чем сегодня размажешь их по стенам. Кукла вуду? Или вот этот динамит, пахнущий серой и детством?

Уровни пляшут вокруг тебя: скрипящие половицы церквей, подземелья, где воздух пахнет плесенью и страхом. Ловушки щелкают зубами капканов, боссы рычат из темноты — но разве это остановит того, кто уже однажды выбрался из могилы?

А потом внезапно — тишина. Только капает кровь с потолка, и ты понимаешь: где-то за этой дверью ждет она. Та самая предательница. Рука сама тянется к дробовику... или все-таки к тому самому зажигательному снаряду?