Necronator: Dead Wrong

Кости пальцев сжимают колоду — не просто карты, а переломанные судьбы, готовые вонзиться в гнилые земли Ливмора. Выбираешь командира, и его дыхание (если оно еще есть) обжигает шею: этот труп когда-то вел армии, а теперь ты тащишь его к величию через лужи растоптанной гордости.

Академия Нежити скрипит костяными дверями. Здесь пахнет старыми заклинаниями и тлением — идеальный коктейль для сборки армии. Двадцать видов солдат? Скорее двадцать способов разорвать человеческую плоть. Лучники-скелеты щелкают суставами, горклинги хихикают, пряча бочки с порохом под плащами… а потом бах, и от рыцаря остаются только блестящие доспехи.

Ты же не думал, что победа пахнет ладаном? Здесь воняет гарью и разложением. Каждый биом — живой противник: болота хлюпают под сапогами, словно пытаясь проглотить, а ледяные равнины скрипят обманчивой тишиной перед тем, как выбросить тебе в лицо отряд големов.

И да, барашки. Маленькие, пушистые… и чертовски опасные, когда Альянс прячет за их спинами клириков с огненными молитвами. Но кто осудит? Ты же не святоша, ты — шепот в темноте, который превращает павших врагов в топливо для новых карт.

Тотем на пути хрипит древними рунами. Коснешься — и холодный треск магии пробежит по позвоночнику. Выбор прост: или ты сломаешь Ливмор, или он размажет твои кости по этим ярким, мерзким пейзажам…