Racine

Ты сжимаешь колоду в потных ладонях — карты шепчутся, царапая кожу краями. Каждая способность оставляет послевкусие: горьковатый привкус яда, металлический звон щита, липкую сладость исцеления.

Паттерны складываются сами, если дать им время. Протагонист дергается в такт твоим мыслям, но иногда замирает — будто прислушивается к скрипу костей под ногами. Автобатлер? Скорее гипнотический танец, где ты дирижируешь кровопролитием...

Локации не просто темные. Они *пахнут*. Запекшаяся смола древних алтарей, затхлость тряпичных бинтов призраков. Артефакты здесь не лежат — прячутся в складках реальности. Найдешь случайно, когда будешь вытирать пальцы от слизи после боя.

А эти молитвенные карты... Они обжигают, знаешь? Как раскаленный песок в кулаке. Чем дольше держишь, тем отчетливее слышишь шепот: то ли благословение, то ли предупреждение.

Боссы не просто сильные. Они *неудобные*. Один дышит так близко, что пар оседает на экране. Другой оставляет после себя мерзкие лужицы — герой шлепает по ним с противным чавканьем. А третий... Третий смеется. Именно тогда ты понимаешь: прокачка пассивных навыков — не про цифры. Про то, как быстро перестают дрожать колени.

Святыни? Ловушки с позолотой. Каждое подношение отрывает кусок памяти — но разве у тебя есть выбор? Духи цепляются за одежду, их пальцы шуршат как сухие листья...

И главное: тут нет "конца". Есть момент, когда перестаешь замечать, как трещины на стенах складываются в знакомые буквы. Свои вопросы ты найдешь раньше.