DAYS END

Город задыхается. Трупы на улицах уже не пахнут — просто лежат, как мешки с мокрым цементом. Ты идешь по ним, и под ботинками хрустит что-то хрупкое... ребра? Стекло? Неважно. Главное — не шуметь.

Чед зачем-то полез в карман, достал смятый чек из супермаркета. На обороте детский рисунок: два человечка, солнце с лучами-закорючками. Брат любил такие оставлять. Где он теперь? Вон за тем углом, где тени шевелятся неестественно плавно? Или уже в чьем-то желудке, переваривается вместе с консервами и надеждой?

Черные дрозды обещали билеты на поезд. Всего-то нужно протащить пакет через квартал, где воздух густой от вони разлагающихся тел. Легко. Пока не понимаешь, что банда — это тоже зомби, просто еще держатся на ногах благодаря кокаину и глупости.

Ты открываешь дверь в очередную квартиру — пальцы скользят по ручке, липкой от чего-то темного. Внутри пусто, кроме разбитого телевизора и запаха плесени. Но в шкафу... тихий стук, будто кто-то прячется. Сердце бьется так громко, что кажется — они услышат. Кто они? Да все, кто остался.

Патронов три. Нож затупился о ребра последнего «клиента». А впереди — только тьма, переходящая в еще большую тьму. И этот звук... как будто кто-то дышит прямо в затылок. Оборачиваться страшнее, чем не оборачиваться.

Попробуй выжить здесь, где каждый выдох может стать последним. Где аптечки пахнут железом и отчаянием, а патроны на вес золота — если, конечно, золото кому-то еще нужно...