Awaria

Ты застрял в кишках этого места. Глухой гул генераторов — как пульс, но слишком медленный, с хрипом. Твои пальцы скользят по ржавым клапанам, ищешь трещину на ощупь, пока за спиной шипит пар. Кто-то кричит: «Сорок секунд!» — а ты уже знаешь, что сорок это слишком много.

Провода живут своей жизнью. Они дергаются, как нервы под кожей, бьют током, если дотронешься не там. А еще огонь — он не ждет. Вспыхивает внезапно, лижет перчатки, оставляет на металле черные пятна, пахнущие гарью и страхом.

Ты бежишь. Нет, не бежишь — продираешься сквозь клубящийся дым, спотыкаешься о болты размером с кулак. Где-то хлопает клапан, и холодный воздух бьет в лицо. На секунду кажется, что справишься… Пока не слышишь тот звук. Металл рвется, как бумага.

Конечно, есть инструкции. Толстые мануалы с картинками, где все аккуратно и желтое. Но кто их читал? Ты учишься на лету: вот эта шестеренка всегда заедает, вот тут лучше не наступать — провалишься. А еще… он здесь. Невидимый, но ты чувствуешь его дыхание на затылке.

Главное — не останавливаться. Если замешкаешься, туннель проглотит тебя целиком. Или раздавит. Или спалит заживо… Впрочем, какая разница? Ты же сам вызвался лезть в эту пасть.