COG Back To The 80s

Пальцы скользят по холодному металлу прицела — где-то впереди хрустнула ветка. Ты не успеваешь вспомнить, как оказался в этих джунглях, но запах сырой земли и пороха въелся в кожу. Восьмидесятые... эпоха, которая бьёт тебя по лицу прикладом М4А1, а из динамиков соседнего дома доносится хриплый голос Стинга.

Террористы. Их слишком много. Они прячутся за ржавыми контейнерами, стреляют наугад — пули цокают по бетону, как град по крыше старого кадиллака. Ты не солдат. Ты — кусок мяса с адреналином вместо крови, и каждый выстрел отдаётся в висках.

Коридоры здесь узкие, как петля на шее. Иногда попадаются местные — один бормочет что-то о пропавшем сыне, другой суёт тебе самодельную карту... стоит ли верить? Время здесь течёт иначе: между перестрелками успеваешь разглядеть постеры с полустёртыми лицами рок-звёзд, услышать далёкий рёв мотоцикла.

Новые задания приходят с хрипом рации: взорвать склад, найти документы, выжить. Оружие меняется — сегодня это АК с запахом машинного масла, завтра пистолет с гравировкой «для особых случаев». Но главное остаётся: ты бежишь вперёд, потому что остановиться — значит почувствовать, как дрожат колени...

А потом снова джунгли. Влажный воздух обволакивает лицо, где-то кричит птица — или это сигнал тревоги? Неважно. Ты уже знаешь: восьмидесятые не отпустят просто так. Они будут преследовать тебя даже во сне — под ритм синтезатора и гул вертолётов...