Total Lockdown

Кожа на пальцах липнет от пота, пока ты перезаряжаешь плазменный дробовик — где-то за стеной слышится хруст раздавленного дрона. Двадцать четвертый этаж. Небоскреб дышит, стены вибрируют от взрывов этажом ниже, а вентиляция выдает запах озона и горячего металла.

Ты не герой. Ты — рейтинг в таблице, цифра на экране у миллионов зрителей. Корпорации шепчут тебе в ухо через имплант: «Возьми наш контракт, получи их пушку». Выбор прост — стать ножом в чьих-то руках или сломать лезвие.

Этажи давят вертикалью: фабрика с конвейером андроидов, где каждый выстрел рикошетит от стальных ребер; оранжерея с ядовитыми цветами, пробивающими маску; открытые балконы, где ветер срывает с губ проклятия. А еще газ. Он ползет по вентиляции, как синеватая плесень, вынуждая бежать вверх — туда, где останется только один.

Сорок стволов — не предел. Винтовка Гаусса бьет сквозь стены, оставляя после себя запах горелой плоти. Дрон-защитник жужжит, как разъяренная оса, но его можно перехватить... если успеешь. А терминалы мерцают в углах, предлагая апгрейды за кровь чужих рейтингов.

Два режима: хаос или слава. В первом — сто человек и здание, которое пожирает себя. Во втором — лестница из трупов, где финальная битва пахнет дорогим парфюмом спонсоров.

Ты уже мертв? Или просто еще не начал играть?