Serpent in the Staglands

Ты просыпаешься в теле, которое не помнишь — кожа зудит от холода, в горле пересохло, будто глотал пепел. Вокруг не алтари и хор ангелов, а гниющие сосны, запах мокрой шерсти и крики воронья. Ты — бог, но твои пальцы дрожат, когда поднимаешь ржавый кинжал...

Полуостров не прощает ошибок. Здесь каждый камень помнит кровь, каждый шепот в таверне — заговор. Ты соберешь отряд из пяти душ: оборванного солдата с глазами как щели в броне, девчонку, что разговаривает с тенями... Но кто ведет кого? Они смотрят на тебя сквозь дым костра — ждут чуда. А ты даже не можешь разжечь пламя без трута.

Книга заклинаний пахнет плесенью и железом — страницы слипаются под пальцами. Ты выцарапываешь руны ножом, но магия теперь похожа на попытку вспомнить сон... Почему боги забывают сами себя? Может, их просто стерли?

Здесь нет стрелок над головами предателей. Нет журнала с аккуратными галочками «убей дракона». Только грязный пергамент, где ты рисуешь карту: крест — виселица, пятно — болото, где утонул тот торговец. Он кричал что-то о серебре в руинах... Или это был обман?

Сто способностей — сто ножей в спину. Тот самый удар мечом, который ты тренировал три ночи подряд, вдруг промахивается — потому что сапог провалился в грязь. Потому что забыл проверить бинты на ране. Потому что мир здесь живой и злой, он дышит тебе в затылок...

Ты откроешь сундук с костями вместо золота. Зальешь зелье в горло умирающему — а он взорвется кишками. Согласишься помочь ведьме — и через десять часов ходьбы поймешь, что это был ее третий дубль... Кто здесь жертва?

Игра не шепчет — она скрипит зубами у тебя за спиной. Готовься записывать. Готовься ошибаться. Или сгинь как все прочие боги — безымянным пятном на снегу.