SCRAM

Горячий воздух трещит от выстрелов, а под ногами хлюпает что-то липкое — ты даже не успеваешь разглядеть, кровь это или слизь. Две толпы сшибаются в темноте: одни кричат, вторые шипят. Ты либо бежишь, либо гонишься.

Выжившие — их больше, но от этого не легче. Каждый шаг давит на виски: нужно найти передатчик, починить его, удержать точку, пока не придет помощь… если она вообще придет. Рация трещит чужими голосами, кто-то рядом задыхается — то ли от страха, то ли потому что в легких уже пузырится зараза.

Мутанты — их мало, зато когти скребут бетон как ножи по тарелке. Ты не просто убиваешь, ты заражаешь. Каждый новый обращенный твой — это чей-то бывший напарник, который теперь тянет к тебе перекрученные пальцы.

Карты тесные, будто сжатые кулаки: коридоры впиваются в спину тупиками, а люки хлопают прямо перед носом. Текстуры можно менять — сегодня ржавые трубы, завтра биолаборатория с пульсирующими стенами… но запах всегда один — порох и гниль.

Ты помнишь, как впервые упал замертво? Восемь секунд — и ты уже встаешь… но не там, где ожидал.