Bastard

Грязь впитывается в кожу, как твои решения — в историю. Ты не просто выбираешь меч или посох, ты проглатываешь последствия: хруст костей под тяжелой броней или шепот заклинаний, пахнущих серой.

Этот мир не прощает. Даже дождь здесь — не вода, а холодные иглы, стекающие по ржавым доспехам. Ты ведешь отряд, но кто они? Голодные рты, ждущие хлеба, или тени, готовые перерезать глотку за горсть серебра?

Ты помнишь тот вечер в таверне? Жирный свет факелов, запах перебродившего эля и чей-то смешок за спиной. Тогда ты мог ударить. Или купить напиток этому нищему рыцарю с пустым взглядом. Теперь он либо твой лучший клинок, либо труп в канаве...

Бой здесь — как дыхание: прерывистое, неровное. Шаг влево — и алебарда пронзает воздух у виска. Шаг вправо — и ты уже слышишь, как трещит ребро противника под твоим сапогом.

А эти деревни... Боже, эти жалкие кучки домов с глазами-щелочками окон. Дашь монету ребенку — наутро его мать подбросит тебе яд в вино. Откажешь — найдешь его тело у дороги с перерезанным горлом.

Магия? Не блеск и сияние. Это липкий пот на лбу, судороги в пальцах и вкус крови во рту после каждого заклинания.

Ты действительно думаешь, что доброта чего-то стоит? Попробуй. Посмотри, как быстро она превратится в пепел у тебя на ладони...