Shieldwall Chronicles: Swords of the North

Гексы под ногами хрустят, как тонкий лед, — один неверный шаг, и ты уже в пасти тролля. Здесь каждый ход — взвешенное решение: потратить последние очки действия на рывок вперед или оставить запас для удара в спину, когда из тумана выползет очередной шипящий гад.

Ты ведешь их сквозь пепел заброшенных городов, где ветер шепчет обломками древних заклинаний. Шесть пар глаз смотрят на тебя — воин с мечом, пропитанным запахом железа и смолы, маг, чьи пальцы пахнут озоном перед разрядом… Кого оставить у костра в следующий раз? Выбор жжет ладонь, будто раскаленный грош.

Пятьдесят часов — не срок, а пульс. Он то учащается в узких пещерных коридорах, где капли со сводов падают за шиворот, то замедляется среди бескрайних фермерских полей, пахнущих прелым сеном. Ты идешь по краю: пропустишь боковой квест — и вот уже жалеешь о потерянном артефакте, но продолжишь путь с щемящим любопытством — что там, за поворотом?

Броня скрипит при каждом шаге, но это музыка. Ты собираешь ее по кусочкам: латные перчатки из руин, кольцо с мерцающей руной у торговца-плута… А потом перекраиваешь отряд снова и снова — ведь двенадцать классов томятся в тени, и каждый шепчет: «Возьми меня в следующий раз».

Здесь нет неважных деталей. Хруст костей под сапогами. Звенящая тишина перед засадой. Даже свет фонаря дрожит иначе в подземелье и на заснеженном перевале… И все это — лишь фон для главного вопроса: сумеешь ли переиграть поле битвы быстрее, чем оно переиграет тебя?