Trails of the Black Sun

Кожа перчаток скрипит по металлу, когда ты цепляешься за выступ — красный, как раскаленная проволока. Висок пульсирует в такт бегу: прыжок через пропасть, подкат под лазерную сетку, выстрел навскидку — и стеклянный купол осыпается алмазной пылью прямо за спиной.

Ты не бежишь. Ты падаешь вперед, а мир оборачивается вокруг, подставляя ребро лестницы, трос, скользкий от конденсата. Пальцы соскальзывают — но следующий захват уже ждет. Всегда ждет.

Они называют это симуляцией. Панели стен мерцают синевой голограмм, воздух пахнет озоном и статикой. Но боль от удара о выступ — настоящая. Как и эти тени за углом: тяжелое дыхание в шлемах, шелест полимерных доспехов. Тамплиеры любят тишину... пока ты не сломаешь им челюсть прикладом.

Замедление времени — будто нырнуть в мед. Пули рисуют в воздухе золотые нити, а ты пролезаешь между ними, чувствуя, как горячая гильза царапает шею. Пистолет? Нет, лучше гравитационный крюк — рвешь его с пояса, и пол уходит из-под ног...

А потом — черный экран. Контрольная точка шипит где-то за спиной, как раздраженный сканер. Орден шепчет в комлинк: «Артефакты не терпят спешки». Но разве они видели, как трескается бетон под очередным взрывом? Как пахнет гарь в легких после рывка через огонь?

Здесь каждый провал — это след сапога на груди и смех сквозь респиратор. Но ты уже знаешь: следующий зацеп будет красным.