Signals of Chaos

Ты просыпаешься от гула двигателей — этот звук въелся в кости за неделю полета. Но сейчас он сбивается, хрипит, будто корабль задыхается. На мониторах трещит статика, а где-то за переборкой скребутся... нет, не механизмы. Что-то научилось открывать шлюзы.

Придется продираться сквозь узкие коридоры, где воздух пахнет гарью и чем-то кислым — как будто металл начал гнить. Каждый выстрел отдается в висках глухим эхом, каждый апгрейд — это не просто цифры на экране. Ты чувствуешь, как новые щиты жужжат под кожей, как турбины вздрагивают при перегрузке.

А потом придут волны. Сначала пара мерцающих силуэтов в дыме, потом десятки. Ты расставляешь турели, но они слишком медленные — враги уже учатся обходить их. Придется перенаправлять энергию: отключить освещение в корме, чтобы усилить пушки на носу. Или рискнуть вызвать подкрепление... если сигнал прорвется сквозь помехи.

Где-то между стычками находишь обрывки записей: кто-то шепчет о «разломе», о том, что корабль не просто сломался — его разорвало изнутри. Но нет времени копаться в этом. Вот уже трещит радио: «Внимание, сектор B4...» — голос обрывается.

Ты знаешь правила — или думаешь, что знаешь. Здесь нет сохранений, только холодный счетчик убийств на финальном экране. И этот рейтинг смеётся над тобой: «Лучший результат? Серьёзно?»