Fairyland: The Guild

Ты чувствуешь вес мешков с золотом, перекинутых через плечо, — плата за последний заказ. Кровь на рукояти кинжала уже засохла, но запах железа все еще щекочет ноздри. Гильдия Руканд не прощает долгов...

Ветер с Пещер Стихий приносит шепот: там, в глубине, драгоценности слипаются от влаги, а монстры скребут когтями по камню. Твои наемники жаждут вернуться туда — не из-за славы, нет. Их пальцы помнят холод самоцветов, а кости ноют перед бурей...

Королевская армия рассыпалась, как гнилое яблоко. Рыцари? Колдуны? Теперь их доспехи ржавеют под дождем. Но ты знаешь: в тавернах шепчутся о тебе. О том, как твои люди вырезали целый отряд гарпий голыми руками. Или почти голыми — если считать рваный плащ доспехами...

Каждый новый рекрут оставляет на контракте жирный отпечаток пальца. Одни пахнут дешевым вином, другие — страхом. Но разве это важно, когда их кулаки ломают челюсти троллей с хрустом спелого граната?

Зелья шипят в колбах, свитки обжигают ладони. Ты видел, как зеленоглазый маг сжег себе брови, пытаясь прочесть один из них... Стоило ли смеяться? Да. Но теперь он поджигает врагов взглядом — и это куда ценнее.

Сколько еще королей падет, пока твоя гильдия будет собирать их обломки? Мир трещит по швам, но твои знамена рвутся вперед — туда, где воздух густеет от магии, а земля стонет под тяжестью сокровищ...