Crazy Islands

Песок хрустит под ботинками, впитывая запах ржавого металла и морской соли. Ты не помнишь, как оказался здесь — только обрывки голоса отца в наушниках, треск радиопомех и координаты, выжженные в памяти. Архипелаг дышит: скалы шевелятся, как спинные позвонки гиганта, а воздух густеет до железа перед грозой.

Лаборатории разбросаны, словно осколки разбитой колбы. Внутри — синие огни аварийных ламп, жужжание мертвых серверов, следы на полу… Чьи? Отца? Тех, кто был до тебя? Каждый ящик скрипит по-разному — где-то рассыпаются болты, где-то пахнет озоновым проблеском чего-то мощного.

Собираешь обломки технологий, которые не должен понимать. Провода лижут пальцы статическим током, а схемы на стенах шепчут: *«Если сложишь нас правильно…»*. Но что значит «правильно»? Дерево и камень — это просто. А вот эта штуковина с пульсирующим сердечником — либо ключ к барьеру, либо последнее, что увидишь перед взрывом.

Отец оставил дневник. Чернила расплываются от влаги, но цифры цепляются за глаза: 47°23′ с.ш., 8°32′ з.д. Его почерк дрожит на страницах, будто он писал во время землетрясения… или когда время текло иначе. Ты строишь убежище — стены из обрезков титана, пол из промасленных досок. Через щели пробивается розовый свет заката, но компас все равно бешено крутится.

Головоломки не требуют решений. Они требуют жертв: бросить ли последнюю батарею в генератор или оставить ее для портативного сканера? Разобрать ли маяк на запчасти или верить, что его сигнал кто-то поймает? Иногда кажется, что остров меняет правила. Вчера здесь был обрыв — сегодня мост из спрессованного мусора скрипит под ногами…