AR-K

Просыпаешься — и сразу скрип зубов от яркого света, будто кто-то вколотил тебе солнце прямо в виски. Рука нащупывает не постель, а липкий от чего-то пол… Алисия Ван Волиш, бывший коп, а теперь студентка с вечным недосыпом, даже не пытается вспомнить, где оставила достоинство. Гораздо важнее другое: откуда в кармане джинсов эта проклятая золотая сфера, холодная, как чужой взгляд?

Город вокруг дышит кондиционером и перегаром. Каждый шаг отдается эхом в черепе, каждый диалог — испытание: то ли допрос ведешь, то ли сам под прицелом. Бармен тычет в твою сторону грязной тряпкой — «вот ваша штаб-квартира, детектив», — а ты собираешь улицы по кусочкам, как осколки разбитой бутылки. Кто-то смеется за спиной. Это важно? Или просто шум в ушах?

Ты копаешься в чужих квартирах, где пахнет старыми книгами и одиночеством. Перебираешь мусорные смски на забытом в такси телефоне. Пальцы скользят по экрану — может, вот этот контакт знает, почему у тебя вчера из носа шла кровь? Головоломки здесь похожи на жизнь: чтобы сложить пазл, сначала вырви половину деталей.

А потом — внезапная тишина. Ты замираешь перед зеркалом в подозрительно чистом туалете клуба. Отражение морщится: «Ну что, журналистка?» В кармане звенят ключи от чужой машины… или это опять та сфера?