A Day in the Woods

Шелест листьев под ногами, хруст ветки где-то справа — лес дышит, но это не дыхание друга. Шестьдесят тропинок, и каждая ведет к бабушкиному дому, если не свернешь не туда… или если тебя не свернет волк.

Плитки-шестиугольники, как пчелиные соты, только вместо меда — ловушки. Шаг влево, шаг вправо — считай ходы. Сожмешь кулак от досады, когда на последнем действии упрешься в пень или разбудишь спящего медведя.

Корзинка пахнет корицей, но сладость не поможет против клыков. Кролики — мягкие комочки удачи, лесоруб — топор на два слова. Они прикроют, но ненадолго. А волк? Он не бежит, он растворяется в воздухе, как запах сырой земли перед дождем.

Цветы рвешь наугад: некоторые горчат на языке, другие дают лишний ход. Ягоды похожи на капли крови — съешь не те, и живот скрутит от боли.

Крылья за звезды? Смешно. Они лишь шелестят при прыжке, но не спасут от падения в овраг. Зато как красиво — резные, будто вырезанные из коры ножом с тупым лезвием.

Ты идешь, спотыкаешься, снова идешь. Иногда кажется, что деревья сдвигаются за спиной…