Woodsalt

Просыпаешься — и сразу холод металла под пальцами, щемящий запах стерильности в ноздрях. Тысяча лет пролетела как один вдох, но тело помнит все: как Земля стонала под когтями тех... существ. Как небо трескалось от молний, которых не должно быть. Теперь ты здесь, в городе из стеклянных снов, где люди шепчутся о возвращении.

Но разве дом там, где остались только кошмары?

Город дышит. Вентиляторы гудят, как усталые звери, а под ногами мерцают плиты с намеком на древние схемы. Эмси — последний, кто видел Землю живой. Последний, кто слышит *его*: голос, что вьется в висках липкой нитью. Ты идешь по улицам, ловишь обрывки разговоров — кто-то точит ножи тише, чем думает. Кто-то следит.

Диалоги ветвятся, как трещины в старом стекле. Спросишь не о том — и вот уже чужая дрожь в голосе собеседника выдает страх. Поможешь старику найти пропавший голографический дневник — а через три квеста узнаешь, почему дети боятся темных переулков. Здесь каждый выбор оставляет шрам на ткани мира: довериться ли наблюдателю с глазами цвета перегретого металла? Ударить ли по лицу того, кто назовет тебя реликвией?

А потом — финалы. Их больше, чем кажется. Один спрятан за дверью, которая открывается только если трижды солгать о своих видениях. Другой... ты точно хочешь знать?

Земля ждет. Или это она шевелится там, во тьме, за твоими веками?