33 Immortals

Ты просыпаешься в липком полумраке — не ад, не чистилище, а что-то между, где воздух пахнет гарью и расплавленным металлом. Тридцать две тени шевелятся рядом, их дыхание рваное, как твоё. Вы все обречены, но сегодня решите дать бой.

Кости трещат под тяжестью меча, проросшего сквозь ладонь. Он жаждет не крови, а чего-то большего — может, вашей наглости? Впереди сфера пульсирует, как рана, изрыгая крылатых тварей с глазами на суставах. Тридцать три голоса кричат вразнобой, пока первый ряд падает, раздавленный копытами.

Кооператив здесь — не механизм, а инстинкт. Чужой щит прикрывает твой бок в последний момент; чьи-то пальцы впиваются в твое плечо, тащат от разверзшейся пропасти. Вы учитесь читать друг друга по хрипу, по тому, как кто-то слишком долго ковыляет после удара...

Прогресс оседает в мышцах. Новый грех на клинке оставляет послевкусие граната — горькое, но бодрящее. Реликвии шепчут за спиной: один нашел кольцо, замедляющее время при прыжке, другой — плащ из собственных теней. А потом босс: его глотка сияет, как соборный витраж, и ты уже знаешь — этот бой проиграете. Но вернетесь.

Здесь даже поражение жжет губы сладким ядом. Потому что следующий заход — это уже не вы против них. Это тридцать три сломанные судьбы, которые учатся гнуть правила...