The Broken Ceiling

Ты копаешь. Просто потому что можешь — лапы чешутся от сырости земли, нос щиплет запах плесени. Это же норка, твоя норка, разве нет? Стены сжимаются теплее одеяла... пока вдруг не проваливаются в пустоту.

Падение обрывается ударом о камень — ребра ноют, в глазах мелькают искры. Фонарь треснул, но светится: жалкий желтый кружок в черноте, которая дышит. Ты слышишь это? Шорох за спиной, будто кто-то втягивает воздух сквозь зубы.

Здесь все не так. Туннели извиваются, как кишки, потолок покрыт чем-то липким — прикоснешься, и пальцы еще час пахнут железом и гнилью. А эти... существа. Они не нападают. Они наблюдают. Их глаза — щели в темноте, мерцающие, когда твой фонарь мигает.

Ты идешь вперед, потому что назад пути нет — только яма, затянутая тенями. Батареи хватает ровно на то, чтобы понять: следующий коридор уже не пуст. Что-то шевелится там, где свет не достает... или это тень повторяет твои движения?

Каждый найденный предмет — гвоздь с ржавой шляпкой, обрывок бумаги с детским почерком — оставляет на языке привкус старых страхов. Ты собираешь их, как доказательства собственного безумия. А потом снова идешь: ноги скользят по мокрому камню, сердце колотится в такт далеким ударам... будто что-то огромное бьется в стену изнутри.

И главное — не останавливаться. Не думать о том, что тьма здесь гуще под кожей. Что фонарь тускнеет быстрее с каждым часом... или это ты сам становишься прозрачнее?