Hospital of the Undead

Ты просыпаешься с головной болью, будто кто-то вколотил гвоздь в висок. Пол скользкий под пальцами — то ли от крови, то ли от чего-то хуже. Воздух пахнет формалином и гниющими зубами. Где-то за стеной скребутся когти по плитке… или это ногти?

Больница не хочет отпускать. Коридоры извиваются, как кишки, двери хлопают сами по себе, а за каждой тенью прячется голодный взгляд. Ты нащупываешь в кармане дрожащими пальцами последний патрон — он теплый, почти живой. Но хватит ли его?

Бежать? Темнота сжимает горло, каждый шаг без света — как глоток ледяной воды. Фонарь мигает, предсмертно хрипя, а из-за угла уже слышится мокрый хруст сухожилий…

Стрелять? Прицел пляшет перед глазами, пули уходят в пустоту, а звук выстрела будто звонит в колокол для всей этой мертвой стаи.

Ключи звенят в кармане, обещая выход. Но какой ценой? Ты помнишь ту дверь в подвале — ржавую, с царапинами изнутри…

Здесь все хотят тебя съесть. Даже тьма. Особенно тьма.