Cirrata

Рыжая шерсть слипается от пота, а в пальцах дрожит кухонный нож — слишком тонкий для этого мира. Кир когда-то складывал суши с закрытыми глазами, но теперь даже воздух здесь режет легкие, как прокисший уксус. Ты будешь падать. Много. Потому что земля уходит из-под лап, а эти... существа с мокрой кожей шипят из темноты, цепляются за подол халата.

Они оставили ему только нож. И дверь, которая захлопнулась за спиной с глухим щелчком.

Ты найдешь другие инструменты — тесак, вонзающийся в плоть с хрустом арбузной корки, молоток, от которого кости трескаются, как скорлупа фисташек. Каждое оружие живет своей жизнью: метательные ножи звенят в воздухе, словно разбитая посуда, а тяжелый удар тесака оставляет послевкусие металла на языке. Но помни: чем чаще убиваешь, тем громче шепчут стены.

Иногда из тени выскользнет что-то большее — босс с глазами, как забродивший мед, или тварь, пахнущая сырым тестом. Их смерть подарит тебе нечто... личное. Браслет из лягушачьих зубов? Панцирь, жужжащий под кожей? Ты почувствуешь, как репутация обволакивает тебя плотнее старого фартука — и двери, которые раньше не поддавались, распахнутся с противным скрипом.

А потом поймешь: этот город не хочет тебя отпускать. Он въелся в шерсть смрадом жареного мяса и ржавой воды, его мостовые липнут к подошвам... Но разве у тебя есть выбор?