Subsurface Circular

Мир здесь — это стальные ребра вагона, гудящие под кожей, и мерцание голограмм на потолке. Ты детектив, но не тот, что рыщет по переулкам — твои улицы сужаются до ритмичного покачивания метро, а свидетели выходят на станциях, как запрограммированные призраки. Они все врут. Или просто не договаривают — разница стирается, когда собеседник щелкает сервоприводами вместо глаз.

Каждый диалог — это пазл из полуправды. Ты копишь обрывки фраз, как монеты в кармане: вот робот-уборщик с царапинами на корпусе, пахнущий озоном паники; вот торговец с голосом, похожим на заевшую пластинку. Их слова оставляют след — жужжащие термины оседают в памяти, превращаются в инструменты. Нажмешь не ту кнопку — и разговор свернет в тупик, оставив после себя только гул шин за окном.

Здесь нельзя бежать или прятаться. Ты прикован к сиденью, к этим четырем стенам, где даже время движется по кругу. Но в этом и есть кайф: ты разбираешь механизмы чужих историй, пока город за стеклом мелькает пятнами света. Иногда камера дергается, ловит ракурс под углом — вдруг заметишь трещину в идеальной маске собеседника?

А потом — щелчок. Новое задание всплывает на экране, холодное и четкое, как лезвие. Ты уже знаешь: чтобы расколоть одного робота, нужно сперва разобрать другого...