Freezing WHAT IF...

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет статикой — будто кто-то разорвал ткань реальности и забыл зашить края. Время здесь спотыкается, застревает между секундами, оставляя на коже мурашки. Это их работа. Нова. Они пришли из щелей между мирами, и теперь их смех звучит как треск льда под ногами.

Ты не герой. Ты — стоп-кран в руках судьбы. Ограничитель. Твои пальцы помнят вес чужих жизней: каждая Пандора, которую находишь, оставляет на ладонях след — то ожог, то иней. Одни шепчут обрывки молитв, другие бьются в конвульсиях, будто их кости пытаются вылезти наружу. А ты должен собрать их, этих сломанных богинь, вытащить из клубка безумия по ниточке...

Но сначала — карта. Где-то там, за линией фронта, дрожат последние огоньки человеческих поселений. Ты чувствуешь их страх сквозь экран монитора — кислый привкус на языке. Ресурсы тают быстрее, чем кровь в снегу. Постройка укреплений? Разведка? Или бросить все силы на поиск той самой, с глазами цвета мертвого неба, которая однажды перерезала горло Нова голыми руками...

Бои здесь — не про аплодисменты. Это гул генераторов, хруст костей под броней, крик Пандоры, рвущийся из горла тремя октавами выше нормы. Ты даешь команду — а она вдруг замирает, смотрит сквозь тебя, и ты понимаешь: Нова уже здесь. Они всегда здесь. Просто ждут, когда ты ошибёшься...

А потом — тишина. Где-то далеко падает чашка с кофе, и коридор медленно покрывается инеем.