Utawarerumono: Prelude to the Fallen

Просыпаешься с кожей, горячей от боли — будто кто-то пропахал её раскалённым плугом. В ноздрях вязкий запах травяных отваров и дым очага. Голос женщины, мягкий, как шерсть, говорит: «Не шевелись». Ты не помнишь, как сюда попал. Только обрывки: крики, звон металла… а потом — темнота.

Деревня приютила тебя. Эти люди с ушами лисиц и хвостами, что шуршат по полу, словно опавшие листья. Они кормят тебя похлёбкой с тмином, перевязывают раны полотном, грубым на ощупь. А потом — первый бой. Ты обнаруживаешь, что тело помнит то, чего не знает разум: меч ложится в ладонь как продолжение руки, заклинания вырываются из горла жарким ветром.

Ты становишься их щитом. Богачи в шёлковых одеждах давят деревни налогами, их солдаты пахнут дешёвым вином и медью крови. Ты научился чуять страх под их бронёй — он кислый, как прокисшее молоко. Но когда по дорогам поползли слухи о древнем зле, ты понимаешь: это больше, чем драка за урожай…

Мир раскрывается перед тобой: базары, где воздух густеет от пряностей, леса, где ветви скрипят, будто кости стариков. Спутники приходят и уходят — одни смотрят на тебя с благоговением, другие прячут ножи за улыбками.

А потом битвы. Не просто удары мечом — это танец, где каждый шаг отдаётся в висках гулким эхом. Магия обжигает пальцы, даже когда ты лишь рисуешь знаки в воздухе… И эти кат-сцены — будто кто-то вырвал страницы из старого свитка и оживил их. Вот дракон взмывает в небо, его крылья рвут тучи… а вот девушка с волчьими ушами смеётся, и звук этот — точь-в-точь как звон колокольчика…

Ты делаешь выбор. Иногда случайно — спросил не о том, и вот уже цепочка событий рассыпается, как бусы с оборванной нити. Но разве не в этом соль?