Factropy

Грунт под ногами вибрирует от работы дробилок, а в воздухе пахнет перегретым металлом и машинным маслом. Ты расставляешь буровые вышки, как шахматные фигуры, но здесь доска — вся планета, и противник бьет с орбиты.

Конвейеры извиваются змеиными лентами между цехов. Кажется, они живые: шипят, скрипят, выплевывают готовые снаряды в грузовики с облупленной краской. Ветер на возвышенностях режет уши — идеальное место для ветряков. Поставишь ниже — и лопасти захлебнутся в неподвижном воздухе.

Ты не исследуешь технологии. Технологии приходят к тебе вместе с военными заказами: «Собери пятьсот бомб к четвергу». В награду — чертежи турелей, которые стреляют так громко, что стекла в управлении трескаются.

А потом начинается ад. Небо темнеет от метеоритного дождя, ракеты воют сиренами, а твои дроны взлетают на перехват — крошечные, жужжащие, как разъяренные шершни.

Логистика — это кровь фабрики. Трубы глотают руду и выплевывают слитки. Дирижабли ползут по небу, тяжелые, как перекормленные киты. И где-то там, за облаками, идет война… а ты просто печатаешь для нее патроны.