Death Point

Ты просыпаешься. Пол холодный, липкий от чего-то, что лучше не рассматривать. Голова гудит, будто внутри застрял рой ос. Последнее, что помнишь — вспышки выстрелов, крики отряда, потом темнота. Теперь ты здесь. В клетке.

Но не один. Где-то есть еще один — голос в наушнике, сдавленный, с хрипотцой. Оператор. Тоже в ловушке. И если ты не выберешься, ее следующий выдох может стать последним...

Месть — странная штука. Она жжет под ребрами, как спирт на ране. Заставляет пальцы сжимать ствол крепче, чем надо. Ты идешь сквозь коридоры, где пахнет порохом и железом, где каждый шаг отдается эхом в пустом желудке.

Потом будет свобода. Потом — десять глав крови, взрывов и странного кайфа от того, как прицел дрожит от адреналина. Двенадцать часов реального времени — ровно столько нужно, чтобы понять: террористы ошиблись, оставив тебя в живых.

Изометрия здесь не просто красивая — она живая. Тени ползут по стенам, как чернильные пятна. Стрельба? Не надо целиться вручную — система сама поймает врага в прицел, но это не делает убийство безличным. Каждый выстрел отдается в висках глухим ударом.

Оружие... Его много. Пистолеты с историей в виде царапин на рукояти, автоматы, которые греют ладони при длинной очереди. И все это можно прокачать — превратить в продолжение себя.

А потом оператор скажет тебе спасибо. Или не скажет...