The Price Of Flesh

Ты проснешься в свете софитов — слепящем, липком, как пот на спине. Голоса за сценой спорят о твоей цене, а холодный металл ошейника въедается в кожу... Три взгляда. Три руки, тянущиеся к тебе. Чей прикосновение ты выберешь?

Мейсон купит тебя быстро, без торга. Его пальцы пахнут бензином и сосновой смолой — ты узнаешь этот запах позже, когда побежишь через чащу. Ветки будут царапать голые ноги, а где-то за спиной скрипнет ловушка... или это дыхание?

Селия проведет пальцем по твоему ребру, будто проверяя спелость фрукта. Ее подвал пропитан затхлостью старых бумаг и чем-то сладковатым — ты не сразу поймешь, что это кровь на обоях. Она предложит чай. Ты будешь пить его под звук капающего крана, пока ее нож рисует узоры на столе...

А Дерек? О, он улыбнется так, будто уже знает, как ты сломаешься. Клубные залы сверкают хрусталем, но здесь слишком много зеркал — в них мелькают тени тех, кто не дошел до финала. Ты услышишь смех. Увидишь меню с опциями, от которых сведет челюсть...

Каждый шаг — липкий звук кожи о кафель или хруст снега под ботинками. Каждый выбор оставляет след: синяк на бедре, дрожь в пальцах, внезапную пустоту в желудке. Ты уверен, что хочешь увидеть все 50 концовок? Или ту единственную, где останесь собой?..