Escape from Grustovia

Грустовия впивается в тебя холодом бетонных стен, запахом перегоревшего машинного масла и давящей тишиной между выстрелами. Ты не герой — просто тело с дрожащими руками, зажатое в тисках системы.

1970-е здесь не ностальгия, а гнилой зуб: пропагандистские громкоговорители шипят об «идеальном завтра», пока тени от статуй Великого Кормчего ползут по лужам с бензином. Столица давит толпой, лагерь для заключенных скрипит ржавыми прутьями, а золотой запас... он блестит, как наживка в капкане.

Бежать? Да. Но как — вопрос к твоим нервам. То ли подкрасться на цыпочках, чувствуя, как гравий впивается в подошвы, то ли взорвать склад с боеприпасами и бежать сквозь дождь из обгоревших документов. Каждый выбор оставляет на карте шрам — иногда видимый, иногда нет.

Оружие тут не главное. Важнее лом, который срывает замок с треском разорванной плоти. Важнее проводка, искрящаяся в темноте, как нервный тик. А еще... эти странные моменты, когда ветер доносит запах чужой кухни из-за колючки, и ты на секунду забываешь, зачем вообще бежишь.

Концовки ждут, как недокуренные сигареты в пепельнице: одна обожжет горло, другая заставит кашлять кровью. Но разве у тебя есть выбор? Грустовия уже под кожей.