Wick

Ты идешь туда не потому, что хочешь. Просто кто-то усмехнулся вполголоса: *"Не выживешь и до трех"*, а теперь пальцы сами сжимают свечу, будто это кость, выдернутая из чьего-то ребра. Лес впереди — черная масса, пахнет гнилыми грибами и мокрой шерстью.

Спички в кармане шуршат, будто жуки. Их пять. Шестую ты потратишь на попытку разглядеть следы на земле — но это будут не следы.

Они здесь давно. Тим свисает с ветвей, как облезлая кора, и его дыхание — это треск сучьев за спиной. Музыка? Нет, просто кровь вдруг начинает стучать в висках в другом ритме… Беги. Или замри.

Том приходит без звука. Ты поднимешь глаза — а он уже смотрит. Прямо в зрачок, будто пробивает его иглой. Остается только глухой хлопок твоего тела о землю.

Красный туман — это не туман. Это волосы Лилиан, расползающиеся по воздуху. Шаги за спиной, смех… а потом внезапная пустота под ногами. Ты упадешь? Нет. Ты уже лежишь где-то у болота, и грязь засасывает ладони.

Калеб рычит из-под земли, будто сам лес проголодался. Камни или мост — выбор между сломанными ногтями и гнилыми досками, которые вот-вот провалятся…

А Бенни спит. Его храп — как ветер в печной трубе. Но если свеча погаснет… ты услышишь, как трескается земля под его шагами.

Колокол бьет каждые полчаса. Звук липкий, будто густой мед, стекающий по шее. До рассвета — шесть ударов. До секретной концовки — все предметы, все улики… если поверишь, что они вообще существуют.

Говорят, те подростки тоже искали что-то. Их кости до сих пор шевелятся в кустах, когда никто не видит…