Dreadful River

Вода скрипит под досками, холодные брызги обжигают лицо — плот норовит развалиться, но ты вцепляешься в весло, пока король кричит что-то о вечной славе. Его голос тонет в грохоте порогов.

Ты не герой. Ты просто один из тех, кого поставили на этот плавучий гроб. Меч болтается на поясе, щит оттягивает руку — а впереди уже мелькают чужие паруса. Стрелы вонзаются в дерево с глухим стуком, как ножи в масло.

Ночью все иначе. Ветер стихает, оставляя только шепот волн и храп спящих врагов у костра на берегу. Можно проскользнуть мимо… или перерезать им глотки, пока они видят сны о победе.

Каждый новый союзник — грязный, измученный, пахнущий кровью и дымом. Маг с обожженными пальцами, лучник с тремором в руках — но они улыбаются, когда ты находишь для них новые луки или свитки. Плот обрастает щитами, канатами, странными амулетами… а потом снова разбивается о скалы.

Торговцы? Да, встречаются. Продают те же мечи, что завтра воткнут тебе в спину. Но иногда — сушеное мясо, которое пахнет как рай после недели на одной рыбе.

Корона где-то там, за поворотом реки. Или это просто светлячки над водой? Неважно. Потому что сейчас надо решить: таранить лодку с лучниками или притвориться мертвым, пока их стрелы прошибают щиты твоих товарищей…