Tales of Spark

Песок скрипит на зубах, обжигает голые лодыжки. Ты поднимаешь голову — где-то между раскаленным горизонтом и багровым небом висит ответ. Или очередная ловушка.

Клинок в твоей руке — продолжение тела, но он еще не знает твоих страхов. Двадцать навыков, тридцать путей развития, а ты все равно споткнешься о собственные сомнения. Ветер приносит запах грозы и чего-то металлического... крови? Или просто игра воображения перед битвой?

Пятьдесят пар глаз следят за тобой из тени барханов. Чудовища, рожденные из древних кошмаров: одни шелестят чешуей, другие дышат пламенем сквозь треснувшие губы. А потом — они. Те, чьи имена выжжены в мифах. Ты слышал истории у костра: как Гунгун в ярости сокрушил гору Бучжоу, как четыре Искры разлетелись по земле, словно искры от кузнечного молота. Теперь эти искры жгут карманы глупцов и ладони мудрецов.

Ювэнь Цзинчжэ не хотел этой дороги. Его пальцы помнят гладь свитков, а не рукоять меча. Но багровая луна не спрашивает разрешения — она давит на виски, как тупая боль. Маньцзы смеется звонко, но ее глаза... в них мелькает тень клана Лунных Наблюдателей. Кто ведет кого — ученик ведьму или ведьма ученика?

Ты идешь по следам богов, но под ногами только песок и обломки легенд. Каждый шаг оставляет след — для тех, кто осмелится преследовать. Сундуки с добычей скрипят на распашку, предлагая клинки с памятью убийств и доспехи, пропитанные потом десятков носивших их. А еще — просьбы. Их шепчут дрожащие губы у дороги, втискивают тебе в ладонь вместе с монетами... Поможешь? Или пропустишь мимо ушей, чтобы быстрее добраться до главного?

Иногда кажется, что пустыня дышит. Расширяется грудью на вдохе — и вот уже новый каньон преграждает путь. Ты учишься слушать ее хриплый шепот: где спрятался оазис, как избежать пасти подземного змея, почему трещит лед под ногами даже в самый жаркий день...

А потом — бой. Мышцы горят, время замедляется до удара сердца. Ты узнаешь вкус крови на губах (своей? чужой?) и понимаешь: легенды не пишутся чернилами. Их высекают клинком.